«A los fiscales de la literatura», Marina Tsvetáieva.

¿Ocultarlo todo para que la gente olvide 
como nieve que se derrite o una vela? 
¿En el futuro no ser más que un puñado de polvo 
bajo la cruz de la tumba? No quiero   
Cada instante, temblando de dolor, 
vuelvo a lo mismo: 
morir para siempre. ¿Será eso 
que mi destino es comprenderlo todo? 
 Una tarde en el cuarto de los niños, entre muñecas, 
la telaraña en el prado, 
un alma que se condena por una mirada… 
Comprenderlo todo y por todo sufrir.   
Por eso (y al manifestarlo cobro fuerza) 
someto a juicio todo lo más mío, 
para que mi juventud conserve siempre 
la desasosegada adolescencia.   
No me voy a callar.   Autor:  Marina Tsvetáieva

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